Miente que tu aliento es infinito
niégame tu nombre
llámate polvo en el cristal
luna desnuda
oficio de los hombres
vive de tu cuerpo
eres más que dos pezones encendidos
y la gruta entre tus piernas
eres un animal lleno de hijos
eres el humor de pez de las sirenas.
Si mañana valemos menos que un carajo
escúpeme en la boca,
abandóname en la calle que te vio parir
lo malo es que la sangre que nos llama se equivoca
y el dolor nunca nos ayuda a decidir.
Ayer te vi tirada en el suelo en la cocina
con la huella inconfundible del alcohol...
El camino lo escribimos todos y nuestras huellas se van quedando impresas en el tiempo, nos matizan la memoria, se reproducen casi en cualquier hueco. De todo lo que somos, si nos queda un poco qué perder, lo perdemos todo entonces y nunca por convicción. Así, escribimos con los pies, en cada paso, un cuento nuevo, una pesadilla vívida, un duelo irreprensible, un poema repetido.
Hace tiempo abrí mi ventana y empecé a escribir sin luz, me nutrí del frío; no importa, con el tiempo abandoné a mi soledad, comprendí que el mundo se extendía hacia el interior de mí si dejaba la ventana abierta, y me he acostumbrado ya a la oscuridad.
niño.. me gusta esta propuesta.. erótica y suicida.. particularmente este texto.. me sabe muy bien.. me deja un gustito de cal viva en la boca.. quema.. pero vive.. y probablemente.. mañana.. valdremos aún menos que un carajo.. buenas imágenes.. buenos decires.. chorrea a baldes.. tonifica.. al pie!..... dejo una gota de sudor y sangre en tu sitio.. compañero!_ pero solo una gota.. jaja.. al pie, al pie..
ResponderEliminarme gustó!
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